Bigsurblog

Surreale sincopato

Bigsurish

So di non sapere come ci sentiamo, Bandini. Nulla profuma più di Rosa, fuorché qualche ansa della nostra darsena dividuale e qualche scheggia che buca ancora la pelle ma senza che zampilli troppo sangue. Vedi, Bandini, come scegliamo le parole per il loro suono, paghi quando l'aura che sprigionano profuma di un poco di cantina? Il lavoro è schiavitù o libertà? Abbiamo sposato la morale comune, il nostro Dio è l'editore di Bandini. Recalcitriamo giusto un poco ma con innocenza e senza neppure la convinzione di chi gioca sul serio come i bambini e le ragazze. Siamo mollica elettrica, noi Bandini.

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